É uma densa matéria que espelha o olhar. É uma página aberta no rosto das horas. Uma lâmina romba, uma interminável linha de enredos, um sussurro. Quando repouso os lábios, e as mãos se cansam da ruidosa curva dos dias, por vezes, é numa tigela que reencontro a nascente. No aparente naufrágio das vozes, por entre a cacofonia dos passos perdidos, a silenciosa dança do fogo tatuada na pele da terra.
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